Поэма про фрустрированное желание убийства


а можно я вас просто уебу?
нет, не со зла, поскольку вы не злите.
и дело не в хандре, недотрахите,
фрустрации и внутренних табу,
которые мне можно приписать.
я в жизни, право, мухи не обидел,
в моих мечтах резвится Элис Лиддел,
шумит камыш, сияют небеса
и пони мчат по радуге... но тут
ложится в руки черенок лопаты.
возможно, вы ни в чем не виноваты
и лишь вершили некий скорбный труд,
прикинувшись тупой. но мне плевать,
знать не желаю никаких резонов.
считал до десяти и слушал Sonne...
нет, все равно хочу вас уебать.
не то, что б день тяжел был под конец,
не то, что б мир жесток и люди бляди,
но вас прочел я и с тоской во взгляде,
пробормотал: "ну ебанный пиздец!"
доказывать вам, выпятив губу,
в чем вы ошиблись, где, мон дье, пиздите?
увольте и куда-нибудь идите.
а, нет. постойте.
все же уебу.